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Horas tristes

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Las horas pasan lentamente

como si vivieran en agonìa;

lloran y caminan sin destino

refugiándose en un ser frìo.

Contemplan ese viejo cuadro

colgado desde hace dìas en mi pared,

mientras recuerdan el momento

en que ella se hizo mujer.

De pronto llega una lágrima contenida

rozando suavemente su piel,

mientras declara su impotencia

por no poderla tener.

La casa y su muro de historias

que en el silencio se pueden escuchar

menos las de ella

porque entre el eco suele andar.

Con su corazòn herido,

viviendo una vida falsa

camina cabizbaja viendo el reloj

que se detuvo en el minuto cincuenta y dos.

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